Je la trouvai au soir en dénouant ma cravate,
mon masque tombait, les rêves revenaient.
Alors je m'en fus à sa recherche sur les routes
de l'imaginaire. Duvet tiède d'un oison, elle

l'avait réchauffé lors de sa première traversée
des plaines glacées, tout contre sa mère oie,
tutélaire, puis elle l'avait quitté quand l'oison se
fit jars en plein cœur de juillet.

Le vent la poussa jusqu'à la ferme d'un quaker qui
faisait commerce des dépouilles animales. Il la fourra
sans ménagement dans un épais sac de jute terne et
la vendit au marché en compagnie d'un bon million de
ses consœurs. Et voici comment un automne elle m'échut.