Du bleu lavande au rouge vermillon,
les murs le bercent et le ravivent.

Tu aimes et j'aime que tu aimes
cette fuite du vide abyssal de la page,

ce goût de l'invraisemblable humain,
si humain mais jamais trop humain.

Les salles se dévident sous nos peaux
dans une architecture de paravents.

Tu es tout regard et tes épaules frissonnent.
Derrière toi, ingravide, je les caresse.

Je les caresse et tu me modèles aux confins
de l'œuvre vue et des peaux qui nous joignent.

Autour de nous, pas furtifs et silence.
Nous tournons, montons, nous perdons

et le musée redevient ce qu'il fut jadis,
ce bois magique où folâtraient les muses.