Le présent
Par Michel Bourret Guasteví le samedi 19 novembre 2011, 06:03 - l'écume des jours - Lien permanent
Les rues étaient pâles de froid quand je naquis,
en périphérie de la France, si haut que la mer
y semble improbable et jamais ne vous y réchauffe.
en périphérie de la France, si haut que la mer
y semble improbable et jamais ne vous y réchauffe.
Trois mois avant ma naissance, ma mère, qui l'aimait,
avait offert à la sienne, fatiguée, ces Nouvelles exemplaires
cervantines qui guideraient un temps ma vie, si plaisamment.
Et voici que cinquante-deux automnes plus tard, mon fils l'aîné
m'offre une brique de cuir, une brique de pages, élégantes
et rares, faites de dualités multiples, que l'on peut prendre au hasard.
Sacrilège délicieux, je n'ai pu me retenir et plus d'un jour avant
mon échéance, je m'y plonge, flairant ces deux volumes qui m'offrent
la flânerie de Julien Gracq, le poète des mots, et de Louis Poirier, le géographe des khâgnes.
avait offert à la sienne, fatiguée, ces Nouvelles exemplaires
cervantines qui guideraient un temps ma vie, si plaisamment.
Et voici que cinquante-deux automnes plus tard, mon fils l'aîné
m'offre une brique de cuir, une brique de pages, élégantes
et rares, faites de dualités multiples, que l'on peut prendre au hasard.
Sacrilège délicieux, je n'ai pu me retenir et plus d'un jour avant
mon échéance, je m'y plonge, flairant ces deux volumes qui m'offrent
la flânerie de Julien Gracq, le poète des mots, et de Louis Poirier, le géographe des khâgnes.