Le vent était sec hier sur les terres biterroises
qui un temps gerça ton sourire en diamants de larmes
coupantes. Les heures passent et la douceur revient
Le printemps n'est pas loin et le levain déjà veille.
Dans le fournil qui jouxte le Polygone froid et massif,
la brioche attend le pétrin odorant dont tu l'honoreras.