Pas les plantes d'ornement. Non. Celles que le vent
a portées par monts et par vaux et qui germent dans

une anfractuosité ensoleillée. Touffes gris-vert,
pédoncules graciles, torsades éthérées, toutes me sont

belles et essentielles. J'y vois ta main cachée, semeuse
bistre de dictionnaire familial, qui féconde le monde

avant de me l'offrir. L'humanité m'ennuie, du carré obsédée.
Je veux du rond, du biscornu, de l'incongru, un relief

neuf, improbable, comme toi seule, ma muse, sais m'en offrir,
à Hauterives, dans l'antique palais chevalin, ou bien ailleurs...