Le bouchon
Par Michel Bourret Guasteví le vendredi 7 septembre 2012, 16:08 - l'écume des jours - Lien permanent
La route serpentait étroite parmi les tournesols
fraîchement moissonnés. Il faisait bon, la rivière
les attendait quand soudain un bouchon les saisit
fraîchement moissonnés. Il faisait bon, la rivière
les attendait quand soudain un bouchon les saisit
sans jamais les désespérer. On n'avançait plus.
D'aucuns tonitruaient, se désolant de leur impuissance.
Ils n'en avaient cure. Leurs mots se caressaient et
leurs mains se frôlaient. L'été jetait ses derniers feux.
Le bouchon se défit sans qui'ils n'y prissent garde. L'eau
verte, quoiqu'un peu froide, les régala. Ils furent bien.
Ils furent.
D'aucuns tonitruaient, se désolant de leur impuissance.
Ils n'en avaient cure. Leurs mots se caressaient et
leurs mains se frôlaient. L'été jetait ses derniers feux.
Le bouchon se défit sans qui'ils n'y prissent garde. L'eau
verte, quoiqu'un peu froide, les régala. Ils furent bien.
Ils furent.