au creux de la couette, petite maison ouatée sans
porte ni fenêtre. Mais plus encore me vient, vive,
irrépressible, l'envie d'écrire dans le creux de

ta main pâle, ces vers que tu devines et dont tu
as besoin, quand novembre s'annonce et nous tient
à distance trop de jours, gelés et incléments.