Je les vois au lever et nous les parcourons le soir
parmi des gens à chapeau qui portent des jonquilles.

D'où les tirent-ils, où les cueille-t-on ? Jamais
nous ne le saurons, tout occupés à revenir à la source

par la route enlacés. Pour aussi hautes qu'elles soient,
ces montagnes dures et acérées ne sont que des chiffons

de soie grège dant ta petite main. Tu les serres et leur
imprime ton odeur que le sommeil exhale quand tu l'ouvres enfin.