Elle est
Par Michel Bourret Guasteví le mardi 6 août 2013, 03:09 - l'écume des jours - Lien permanent
Elle est l'instant
qui brise la course
des heures vives,
qui brise la course
des heures vives,
le sourire des yeux
et l'étreinte des bras.
Elle ne se vend ni se vante,
boit le monde à petites lampées
avant de le couver, narquoise,
d'un sourire ravageur. On croirait
qu'elle a mille ans. Elle n'en a pas
trente et Barcelone, dans son humble
drapé qu'ignore le touriste, la berce
déjà en son sein. Un mur oublié au versant
de Montjuich lui offrit un soir une effusion
de tours dans le couchant, avant de la précipiter
dans l'encre chaude du port. Entre Guinardó et Clot,
elle sut, précieuse cicérone me guider vers la chère
chinoiserie où l'on débitait du poisson frit.
Elle ne se vend ni se vante, elle m'est indispensable.
Son nom a de l'or la traîne étincelante et fait de chaque
instant un univers de bonheurs petits et délicieux.
et l'étreinte des bras.
Elle ne se vend ni se vante,
boit le monde à petites lampées
avant de le couver, narquoise,
d'un sourire ravageur. On croirait
qu'elle a mille ans. Elle n'en a pas
trente et Barcelone, dans son humble
drapé qu'ignore le touriste, la berce
déjà en son sein. Un mur oublié au versant
de Montjuich lui offrit un soir une effusion
de tours dans le couchant, avant de la précipiter
dans l'encre chaude du port. Entre Guinardó et Clot,
elle sut, précieuse cicérone me guider vers la chère
chinoiserie où l'on débitait du poisson frit.
Elle ne se vend ni se vante, elle m'est indispensable.
Son nom a de l'or la traîne étincelante et fait de chaque
instant un univers de bonheurs petits et délicieux.