Mon petit ouvre et referme l'enveloppe qu'il
replace maladroitement dans la fente de
couleurs. Il ne comprend pas pourquoi il n'y
a rien dedans ni pourquoi ce livre insensé

accompagnait ses nuggets, ses frites et sa
compote. S'il était plus grand, je lui glisserais
à l'oreille que les lettres les plus belles sont
celles que l'on n'écrit pas et que les enveloppes

qui baillent inconsolables s'ouvrent à leur recherche.
Mais il préfère laisser le livre sur la table d'où tombe
le carré fushia comme une graminée légère et me
confie tout fier qu'il sait sauter du haut du toboggan.